C'est une sensation forte, instantanée : cet univers apparemment réaliste, foisonnant de détails comme captés sur le vif, n'existe pourtant que dans le regard d'un dessinateur à la palette particulièrement fertile. Il faut imaginer une ville de Croatie non identifiée où la plage, bondée, est surplombée par des cheminées d'usines, et un peu plus loin, en marge, un monde rejeté de baraques en planches d'où l'on peut apercevoir la mer, mais où finissent de sombrer des existences brisées par la misère, l'alcool, le « pas-de-chance » de naissance, la loi du plus fort, ou celle de la guerre, pas si lointaine.
Quand Miroslav Sekulic-Struja accompagne un trio de garçons placés en foyer et décrit par le menu leurs échappées en ville, chaotiques mais pas tristes, ponctuées de vols à la tire et de bastons rituelles avec une bande rivale, on ne doute pas qu'il sache de quoi il parle. Et quand ses (anti)héros croisent un père à la dérive ou vont se faire plaisir entre les énormes seins de Nina la Rousse, on imagine encore ce qui se trame de vécu dans le tableau. Mais au-delà de ce que ce jeune dessinateur croate autodidacte a voulu glisser ou non de sa propre expérience dans son premier livre, il y a l'impact d'une esthétique virulente, proche de la caricature, qui, pourtant, capture la vérité profonde d'une humanité disloquée, affrontée à une société qui la rejette. Au fil d'un expressionnisme rien moins que misérabiliste, le récit penche vers la fable (faussement) naïve, s'exacerbe en parade carnavalesque ou « s'hyperbolise » en noir mélodrame quand le réel se dissout en mauvais rêve. Délesté de toute morale explicite, il atteint ainsi, quand rien ne l'annonçait, à une forme de poésie brute de l'instant : la signature d'un tempérament artistique hors norme.
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